Нет на свете губки, чтобы вымыть небо. Только даже если ты его намылишь, лить бадьями море будешь бесконечно, а потом сушиться вывесишь на солнце, не хватать в безмолвье вечно будет птицы.
Никогда не сможешь ты потрогать небо. Только если к небу вытянешься пальмой и в своём безумье ты его коснёшься, наконец узнаешь, каково на ощупь, не хватать в нём будет облачка из ваты.
Нет моста такого, чтоб пройти по небу. Если ты другого берега достигнешь силой предсказаний, памяти всей силой, и поймёшь, что небо пересечь не сложно, всё ж в закатном небе ты сосны не встретишь.
Потому что небо не твоё, чужое, пусть оно пылает, пусть меняет лица. Своего когда же неба ты достигнешь, мыть, пройти и трогать небо не захочешь, но сосна там будет, облако и птица.