..................Всем моим друзьям-поэтам, тем, что здесь, ................. и тем, что там.
Я жила и живу среди поэтов, а они сумасшешие и часто не признают приличий, они вечно без денег, бывают безжалостны ни с того ни с сего, иногда надоедливы, и все до единого... обманщики.
Они стерегут дороги, следят за весенними и осенними перелётами птиц. Они всегда в окружении звёзд, миров, окон, и случается, кто-то из них вдруг обернётся кометой и пронесётся, стремительный и бессмертный. Они вечно кружáтся, кружáтся, кружáтся...
Я давно среди них, и мне начинает казаться, что я узнáю поэта за кварталы, за километры. Потому что там, где побывал поэт, остаётся женщина, ребенок, птица, поющая ночью или на рассвете... сигареты, пустые бутылки, грустные стены, одинокие улицы, муравьиные тропки или тропы, протоптанные из прошлого босыми ногами...
