Свойство художественного произведения заключается в том, чтобы искренно выражать потребности и идеи, вызвавшие его на свет. Между произведением и создавшей его бессознательной мыслью существует интимная связь; но как найти нить, позволяющую нам восходить от одного к другой? Эта мысль, формировавшаяся изо дня в день из бесчисленных влияний среды, верований, потребностей, накопленная наследственностью, часто непонятна для людей другой расы и другого века.
Гюстав Лебон | |
|
Рафаэль Альберти. Голубка (2)
Летела на север, как будто стрела,
А юг под крылом — только пальма.
Она думала: «Там пшеница — река»,
А колосья сухие и где же вода.
Море синело — она шептала: «Небо»,
Соль на губах — будто мёд, а не соль.
Ночь называла утром, слепая,
А утро — ночью, в огне и тумане.
Ошиблась она, ошиблась она —
Звёзды — не роса, жара — не зима.
Юбка твоя — не блуза твоя,
И сердце твоё — не её семья.
Ошиблась она, ошиблась она —
Спит на песке, а ты — в вышине.
Заснула у края, где волны лизали следы,
А ты — на верхушке ветки, где дышат сады.
Она искала дом, а нашла миражи,
Ты — не искал, ты дремал в тиши.
Голубка, очнись — или спи до весны.
Ты перепутала небо и сны.
(Ошиблась она… ошиблась она…)
На юге — чудеса, но чудеса — не твои.
А ты — на ветке, где звёзды близки.
(Ошиблась она…)
Тише. Спи.
Перевод с испанского: Ирина Си
Издано на mir-es.com
27 05 2026 г.
Свидетельство о публикации N108033
| |
Антонио Мачадо. Ты споешь...
Всё проходит, и всё остается,
Только наша судьба – пройти,
Пройти, пути пролагая,
Пролагая в море пути.
Никогда не гоняйся за славой,
Помни ты о песни моей.
Я люблю миры те тонкие
Невесомее пузырей.
Я любуюсь, когда их красит
Солнца луч иль зерна налив,
Их полет под синим небом,
Их внезапная дрожь и взрыв…
Никогда не стремился я к славе.
А дорога, мой друг, - следы.
Путешественник, нет дороги,
Но будет дорога, если только ее пройти.
Лишь в пути возникает дорога.
Оглянувшись, увидишь вновь,
Что видна за тобою тропка,
Что совсем не была тропой.
Путешественник, нет дороги,
Только в море горбы волны…
Тут когда-то слышали голос,
Где боярки сегодня цветы,
Тут кричал поэт: "Нет дороги,
Но будет дорога, если только ее пройти…"
И удар за ударом были,
За стихом следовал стих…
Умер тот поэт вдалеке от дома.
Его след покрывает пыль.
Его видели со слезами,
Трудно было вперед идти:
"Путешественник, нет дороги,
Но будет дорога, если только ее пройти…"
И удар за ударом были,
За стихом звучали стихи…
Если петь щегол не может,
А поэт-паломник в пути,
Надо нам еще раз помолиться:
"Путешественник, нет дороги,
Но будет дорога, если только ее пройти…"
И удар за ударом были,
За стихом звучали стихи…
Перевод с испанского: Наталья Переляева
Издано на mir-es.com
18 11 2009 г.
Свидетельство о публикации N107464
<< Дальше >>
|
|
