Всё ж таки загадочная штука
этот самый перевод стихов:
в нём всегда с источником разлука,
но всегда и к подлиннику зов.
Этот жанр ни славы, ни доверья
Не сулит сейчас, как и вчера…
Это цех, в котором подмастерья
Лишь порой выходят в Мастера.
Мельничный источник тщетно воду
Льёт и льёт на лопасти колёс;
жернова вращаются в угоду
тем, кто до свободы не дорос.
Переводу же без этой воли, —
словно в клетке — певчему дрозду…
Вольный конь, живёт он в чистом поле
и навряд ли ходит в поводу.
Правда, можно натянуть поводья
и коня пришпорить… Но пока
нет свободе места в переводе,
он мертворождён наверняка,
а коль жив — то, знать, — из пустоцветов,
потому что всякий перевод
— от верлибра до венка сонетов —
в равной мере требует свобод. Сергей Гончаренко | |
|
Педро Мир. Я расцветаю от тебя, как горшечные розы...
Я расцветаю от тебя, как горшечные розы,
Чьи лепестки прямо тянутся к стеклу.
От вещей твоих — простой и нежной прозы —
Я дышу так сладко и светло.
Какое полотно!
Его плетёт любовь-художник
Из теней и утренних лучей.
Удобряет ночи наши, сокрушая ложь,
В сладком соке наших встреч.
И эти ночи, растут из сновидений,
Как небо лунное из темноты-воды.
В них растворены все наши отраженья,
И эти немыслимой чистоты сады.
Я, как и ты, шаги свои сверяю
Не с дорогой — с биением в груди.
И пространство, что нас разделять стало,
Словно шёлк, сжимается в пути.
Я учу язык, где «ты» — его основа,
Грамматика — в прикосновении рук.
И цветам, что в вазе одиноко,
Стал понятен этот новый, странный звук.
Потому что я уже расцветаю,
Это факт, а не мечта моя.
Потому что я уже расцветаю,
От просторов мысли, что вместил в себя.
Перевод с испанского: Ирина Си
Издано на mir-es.com
20 05 2025 г.
Свидетельство о публикации N108002
| |
Рафаэль Альберти. Крестьяне
Они идут, сверкая смуглой кожей,
Которой, верно, не берёт топор.
С кремнёвой искрой их усмешка схожа,
А скрытность глубже, чем кедровый бор.
Козлом несёт от вымокших шинелей,
В мешках - картошка, и на ней песок.
И багажа походного тяжеле
Лепёшки на подошвах их сапог.
Всё те ж они на мостовых столицы,
Что на полях в страду у шалашей.
Им кажется: как семенной пшеницы
Их ждут в глубоких бороздах траншей.
Никто не отдаёт себе отчёта -
Куда спешит. А, подоспевши вблизь,
Находит ток, где до седьмого пота
Молотят смерть, чтоб заработать жизнь.
Перевод с испанского: Борис Пастернак
Издано на mir-es.com
29 12 2012 г.
Свидетельство о публикации N107799
<< Дальше >>
|
|
