Марк Самаев. Стихотворения
 

Страница: | 1 | 2 | 3 |

.
Мы оба, дружок, пархатые –
так кличет нас отчий край.

И всё же сбылось нам вырасти
из этой чудной земли.
Хоть в горести здесь, как в сырости –
иную бы мы не снесли.


Вечная мерзлота

Что растёт на ней,
то и растёт.

Ведь что с неё взять...

Растопить –
будет болото,
осушить –
будет пустыня.

Оттого-то она и вечная – эта
мерзлота.

И вот стоишь и не знаешь:
то ли в кино сходить,
то ли в очереди пойти постоять,
то ли исподволь, боком-боком,
сойти на нет.


Черты времени

Похоронки, знать, будут на атласной бумаге,
а сыночки-то больше единственные.



У человека опускаются руки.
Не знает – как быть и что делать.
Походит по кухне. Сядет за стол.
Упрётся в лоб кулаками. И думает. Так,
будто выдавливает волосы из головы.
«Всё, – говорит он себе, – лишь эпидерма.
Эпидерма взрослости с её поступками,
величия с обвислыми подбородками,
славы в панцире орденов,
интеллекта с набором хобби,
любви, облачённой в крахмальные занавески.
А за этим – Боже! – всего лишь дети.
Те же игры в войну и шпионов,
в дочки-матери, в покупателей-продавцов,
в учителей-учеников.
Только игрушки взрослые –
от нехватки воображения.
Взрослость игрушек –
вот что сбивает с толку.
Дети!
Какие чудовищные
дети!»


Недоумение

И сказал он жене перед бездной могилы:
– Я, ты, прожитый мир – что же всё это было?
Эта, в блёклых цветах, пробуждений стена?..
Эти книги судеб в ореолах заглавий?..
Этот страха засевший осколок, в чьём сплаве
любопытства щемящая примесь слышна?..

Верю? Нет – ощущаю. Не сердцем – спиною.
Материнское, давнее что-то, родное...
Эти руки, куда уготован прыжок,
это «ну же, смелее»... А боязно вроде.
И ещё – странный стыд в нашей плотской природе,
вдруг уставленный взгляд на себя сквозь глазок...

И – Тверской тот бульвар, где, уже проморозив
дерева, – в перескрипе шагов и полозьев
первой памятью вобранный запах зимы.
В нём, отсюда к началу умчат меня санки,
и – с разлёта навылет, и – в ваши изнанки,
сластотерпкие сумраки, властные тьмы.


Поль Сезанн

Он для бессмертья
отстраивал вечность:
время, спресованное в стволы,
лиственный ветер в воде...
Масло отжатых мгновений
тяжким ложилось мазком.



Истина
и
красота
сливаются
воедино
сразу
за чертой
горизонта.


Смеются лирики

В комнатушке, на тахтушке,
с книгой сокровенной,
на отшибе галактушки
некой Эн-вселенной,

по какому-то проекту,
для какой-то роли
проецировался некто
в вакуумное поле.

А кругом предмет к предмету
всё располагалось,
для чего, зияя, где-то
что-то напрягалось.

И уже монашек жалкий
вычислял украдкой
на компьютерной считалке
ген миропорядка.



Спрошу муравья:
растут ли
суточные надои
у тлей...



Вот идёшь ты ко дну,
через ночь, в одиночку,
сжатый болью в одну
бесконечную точку.

И швырнёт тебя мрак
в явь, как в обморок белый,
и потащишь синяк
ежедневного тела.

И повеет сквозь сны,
в непроросшие строки,
сонным потом сосны
на февральском припёке.


Марк Самаев.
Стихотворения и поэмы. М.: Лира, 1994.

Издано mir-es.com

---

Главная   Новости   Поэзия   I   Переводчики   I   Галерея   Слайд-шоу   Голос   Песни   Уроки   Стихи для детей   Фильмы  I   Контакты   I

© 2022 г. mir-es.com St. Mir-Es Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. При использование материалов указание авторов произведений и активная ссылка на сайт www.mir-es.com обязательны.