Patria, otra vez regreso a mi destino.
vengo de las ciudades y los bosques,
vengo del mar, de todos los idiomas.
lo que vi lo guarde bajo mis ojos.
lo que toque lo escondieron mis manos.
lo que escuche lo traigo
escrito en las arrugas de mi frente.

Mas joven y mas viejo
estas vez como siempre he regresado:
mas joven por amor, amor, amor,
mas viejo por que si, porque me muerden
los relojes, los meses, los agudos
dientes del calendario.

Lo que fui yo alla lejos, lo que supe,
aqui lo traigo,
aqui lo dejare a tus pies,
lo que entregare a tu pelo,
aspera y dulce amada,
pequeña patria mia.
Nunca hice mas que darte,
darte lo que yo tuve y lo que no era mio,
gastarme para ti como las herramientas
que devuelven al fin su metal a la tierra.

Anduve entre los hombres,
los mercados,
en la electricidad de las usinas,
recogi pensamientos, piedras, flores,
y cuanto mas, y cuanto ame,
pequeña patria, cuanto gane o me dieron
fue solo para ti, para adornarte,
para cantar tu tierra de delgada cintura.

A donde fui ya estaban esperandome
la amistad, el amor y la dulzura.
a donde fui me honraron,
me levantaron en la plaza,
me llenaron de mariposas,
me constelaron con canciones,
me condecoran con besos.

Y yo les dije: yo no soy, no existo,
si me tocan veran, soy solo tierra,
piedra pobre de Chile, de sus rios,
canto rodante, corazon rodado.

A traves de mi canto
los ojos extranjeros
vieron la larga cinta, el territorio,
las arenas de Arica,
la noche de navio que constela
el sueño gris de Antofagasta,
mas lejos,
la poblacion morada de las uvas,
el carbon submarino y subterraneo,
luego, enredada a las regiones verdes,
pura del sol, la multitud del trigo.

De tu tiempo y tu vida,
de tu aurora,
de los hombres y de las mujeres
conte y cante de todos.
Los heroes procelosos
los coloque con viento y con espada
en sus acrisolados
capiteles de sangre y rocio,
pero, andando con ellos
y luchando,
yo preferi a mi pueblo,
a los que rompen
con sus manos la tierra,
y cobre, sal , cebollas,
peces del mar, sulfatos,
zapatos, vino, trenes,
sacan y mueven,
suben y bajan
interminablemente.

Aqui nadie se queda inmovil.

Mi pueblo es movimiento.

Mi patria es un camino.

Asi, pues, es mi tierra
regreso con mi canto
y se lo que me espera.
Antipatriota, me dira el ministro,
repitiran los tontos su impostura,
y el Pachacho raton que, pluma en bilis,
disemina su "M" en "El Mercurio"
salpicara mi nombre con su estilo.
El joven que queria crecer,
al que di pan y palabra,
se afanara diciendo:
"Hay que unir a los muertos
contra su canto vivo",
y asi junto a mi sombra una ola impura
nutre el arbol amargo de la envidia.

Patria, esta vez, perdoname
el laurel que te traigo desde lejos:
entierralo en tu claro territorio,
guardalo en la raiz de tus banderas.
Piensa que no sali, que no he llegado,
disimula mi voz, cubre mi boca,
para que no me toquen ni me vean.

Escogi otra batalla:

solo para mi pueblo

quiero intacto mi amor invulnerable.

Пабло Неруда. Чили - по возвращении
 

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