Negro toro, nostálgico de heridas,
corneándole al agua sus paisajes,
revisándole cartas y equipajes
a los trenes que van a las corridas.

¿Qué sueñas en tus cuernos, qué escondidas
ansias les arrebolan los viajes,
qué sistema de riegos y drenajes
ensayan en la mar tus embestidas?

Nostálgico de un hombre con espada,
de sangre femoral y de gangrena,
ni el mayoral ya puede detenerte.

Corre, toro, a la mar, embiste, nada,
y a un torero de espuma, sal y arena,
ya que intentas herir, dale la muerte.

( Mueve el aire en los barcos
que hay en Sevilla,
en lugar de banderas,
dos banderillas
a las palomas. )

¿Para qué os quiero, pies, para qué os quiero?

Los pies pisan la muerte,
poco a poco los pies andan pisando ese camino
por donde viene acompañado o sola,
visible o invisible, lenta o veloz,
la muerte.

¿Para qué os quiero, pies, para qué os quiero?

Me va a coger la muerte en zapatillas,
no en zapatillas para el pie del baile,
no con tacón para esas tablas donde también
suele temblar la muerte con voz sorda de pozo,

voz de cueva o cisterna con un hombre no se sabe si
ahogado,
voz con tierra de ortigas y guitarra.

¿Para qué os quiero, pies, para qué os quiero?

Unos mueren de pie, ya con zapatos o alpargatas,
bien bajo el marco de una puerta o de una ventana,
también en medio de una calle con sol y hoyos abiertos,
otros . . .

Me va va a coger en zapatillas
así, con medias rosas me va a matar la
muerte.
¡Aire!

¿Para qué os quiero, pies, para qué os quiero?

(Por pies con viento y alas,
por pies salía
de las tablas Ignacio
Sánchez Mejías
¡Quién lo pensara
que por pies un torillo
lo entablerara!)

Рафаэль Альберти. Бык смерти (Бык, чёрный бык, бунтующий в тоске)
 

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