(Nostaljia de domingo)
Al entrar en España, va cayendo la tarde...
En los picos, el sol se eleva eternamente.
— El mundo se abre —. Y los techos de pizarra
se quedan en el foro de los pueblos franceses.
La torre de Sallent repica allá en el fondo.
— Es domingo —. La brisa juega en las peñas verdes.
El ocaso es mas puro cada vez. Huele el sur
rnás. Es más claro el ondear de las mieses.
Por los prados con flor, en una paz de idilio,
mujen, echadas, mansas vacas rosas de leche.
El habla del zagal nos toca el corazón.
La patria va alejando, maternal, a la muerte...
Ventura, soledad, silencio. Las esquilas
llenan, cual las estrellas el cielo, el campo alegre.
Silencio, soledad, ventura. El agua, en todo,
canta entre el descendente reir de los cascabeles...
Pintura : Albert Gerard Bilders. Las vacas en el Prado
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