Снег хрустит, как свежий хлеб, в тиши, И отблеск света призрачный вдали. Иду я, думаю о выраженьях разных лиц, О маленьких слезинках у ресниц. Сегодня воскресенье. Даль светла. И утро, кажется, не на земле, оно пришло через окно небесное легко, На миг затронув облака крыло. А там внизу, где всё сугробы замели, Лежит река, как лента чёрной стали. Она струится в зимней белизне, С холодным блеском на тёмном дне. И вот боярышник — январский факел, Пунцовый всполох мороз не смажет. И утренней, рубиновой зарей горит Среди ветвей, как замёрзший гранат. И дуб стоит на выжженной земле, В броне из инея, в немой броне. Корнями впитывая тишину, Он сторожит безмолвную страну. И снег, и свет, и огненный куст, И тёмный поток, закованный в хрусталь… Всё в этот день слилось, смешалось, — И мне открыло воскресенья суть. Иду я, хлебный этот хруст Вновь о былом, о вечном говорит. Иду, и каждый шаг мой — миг, Как между прошлым и грядущим крик.Перевод Ирина Си
Оригинал здесь
Параллельные тексты (оригинал слева, перевод справа) здесь
Параллельные тексты (перевод слева, оригинал справа) здесь
Издано на mir-es.com Публикация N107654