En este instante en que espero
una palabra decisiva,
instante en que de pies y manos
encadenada estay,
en que la pleamar de mi ser
se comprime en mi oído a la escucha,
en que mi corazón en carne viva e viva
se expone a los ojos de los buitres
en un desierto de arena,
— el silencio es un puñal
que está pendiendo de un hilo
por cima de mi hombro izquierdo.
¡Y hay una eternidad
que ningún viento sopla en este desierto!
De Prisioneira da Noite, 1935-1939
|
|
|
| |
|