En el valle que rodean monta;as de la infancia
encontramos escritos en la piedra,
serpientes cinceladas, astros,
en un verano de negras termiteras.
En el silencio del tiempo vuelan los gavilanes,
cantan cigarras de tristeza
como en una apartada tarde de domingo.
Con el verano se desnudan los ;rboles,
se seca la tierra con sus calabazas.
Pero volver;n las lluvias
y de nuevo nacer;n las hojas
y los peque;os grillos de las praderas
bajo el soplo de una misteriosa nostalgia del mundo.
Y as; para siempre
en torno a estos escritos en la piedra,
que recuerdan una raza antigua
y tal vez hablan de Dios.
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