Entre nubes dramáticas, surje, sucia, la aurora
— ¿el naciente?, ¿el poniente? — Los confusos molinos,
cerrados, espectrales, jiran inútilmente
al viento melancólico del sur entristecido.
Valles fantasmagóricos, de una vaga dulzura,
tienen, entre la niebla, rebaños indecisos.
La tosca silueta del pastor, sobre un rojo
cristal de cielo, corta su negrura de idilio.
Pardos pueblos de piedra; cementerios de yeso,
opacos, sin verdores — ¡Oh, sin rosas, sin nidos! —
... Un sol defícil, que descubre, poco a poco,
campos desiertos de barbechos amarillos...
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