Este dolor heroico de hacerse para cada noche
Un nuevo par de alas...
Dánde estarán las que ayer puso sobre mis hombros
El insomnio de la primera hora del alba!
Día, afilador de tijeras de oro,
Y puñales de acero, y espaldas de hierro;
Anoche yo tenía alas
Y estuve cerca del cielo.
Pero esta mañana
Llegaste tú con tu flauta, tu piedra.
Tus doce cuchillos de plata.
Y lentamente me fuiste cortando las alas.
|
|
Home Search Gallery Show Poetry Audio Recordings Songs Contact us Russian |
| |
|