Se quema el tiempo sin cesar. Las horas
caen hechas cenizas,
y ruedan al abismo de la nada,
las dichas y las penas confundidas.
Cada hora que se quema es una lágrima,
alguna vez -muy rara- una sonrisa,
y siempre una amenaza que nos sigue,
y nos acecha al borde de la vida.
Si es que sufres más tarde,
si el Destino de una ilusión te priva
piensa -el poeta te lo dice- piensa
que al volar los días,
cuando el pasado sea ante tus ojos,
como una flor marchita,
han de quedar tan sólo
de todos tus dolores y alegrías,
un recuerdo muy tenue que se esfuma
y un puñado de tiempo hecho ceniza.

Альберто Урета. Уснуло время
 

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