Mirando la alameda, de otoño lacerada,

la alameda profunda de vejez amarilla,

como cuando camino por la hierba segada

busco el rostro de Dios y palpo su mejilla.



Y en esta tarde lenta como une hebra de llanto

por la alameda de oro y de rojez yo siento

un Dios de otoño, un Dios sin ardor y sin canto

¡ y lo conozco triste, lleno de desaliento!



Y pienso que tal vez Aquel tremendo y fuerte

Señor, al que cantara de locura embriagada,

no existe, y que mi Padre que las mañana vierte

tiene la mano laxa, la mejilla cansada.



Se oye en su corazón un rumor de alameda

de otoño: el desgajarse de la suma tristeza.

Su mirada hacia mí como lágrima rueda

y esa mirada mystia me inclina la cabeza.



Y ensayo otra plegaria para este Dios doliente,

plegaria que del polvo del mundo no ha subido:

“Padre, nada te pido, pues te miro a la frente

y eres inmenso, ¡inmenso!, pero te hallas herido”.

Габриэла Мистраль. Печальный Бог
 

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