tirando gestos con que llama...



Trepamos, hijo, los faldeos,

llenos de robles y de hayas.

Arremolina el viento hierbas

y balancea la Montaña,

y van los brazos de tu madre

abriendo moños que son zarzas...



Mirando al llano, que está ciego,

ya no vemos río ni casa.

Pero tu madre sabe subir,

perder la Tierra, y volver salva.



Pasan las nieblas en trapos rotos;

se borra el mundo cuando pasan.

Subimos tanto que ya no quieres

seguir y todo te sobresalta.

Pero del alto Pico del Toro,

nadie descienda a la llanada.



El sol, lo mismo que el faisán,

de una vez salta la Montaña,

y de una vez baña de oro

a la Tierra que era fantasma,

iy le enseña gajo por gajo

en redonda fruta mondada!

Габриэла Мистраль. Вершина
 

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