Vamos cruzando ahora el bosque

y por tu cara pasan árboles,

y yo me paro y yo te ofrezco;

pero no pueden abajarse.

La noche tiende las criaturas,

menos los pinos que son constantes,

viejos heridos mana que mana

gomas santas, tarde a la tarde.

Si ellos pudieran te cogerían,

para llevarte de valle en valle,

y pasarías de brazo en brazo,

corriendo, hijo, de padre en padre...

Габриэла Мистраль. Сосновый бор
 

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