Poemas de bolsillo, de rato libre en el café, de avión
en plena noche, de hoteles incontables.
(En cuántos habré parado, en cuántas estaciones y
aeropuertos me esperó ese miedo que siempre me
dieron los lugares de pasaje?).
Recelo de lo autobiográfico, de lo antológico:
dos de las cabezas del perro infernal ladrando
a orillas de esta máquina que va poniendo
en limpio tanta cosa suelta.
(Pero tres cabezas tiene Cerbero, y la tercera
que gruñe entre espumas de odio es la timidez,
esa abyecta criatura que no existe por sí misma,
que exi ge ser inventada por los otros).
Me arrimo despacio a este jodido libro, intento
un orden, secuencias, barajo y desbarajo, carajo.
Empiezo a divertirme, por lo menos no parece
haber riesgo de solemnidad en todo esto.
(Oigo ladrar al Can, su triple amenaza agazapada.
Le tiro bizcochos, estos tangos).

Хулио Кортасар. Стихи из карманов...
 

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