Extraño la Cruz del Sur
cuando la sed me hace alzar la cabeza
para beber tu vino negro medianoche.
Y extraño las esquinas con almacenes dormilones
donde el perfume de la yerba tiembla en la piel del aire.
Comprender que eso está siempre allá
como un bolsillo donde a cada rato
la mano busca una moneda el cortapluma el peine
la mano infatigable de una oscura memoria
que recuenta sus muertos.
La Cruz del Sur el mate amargo.
Y las voces de amigos
usándose con otros.

Cuando escribí este poema todavía me quedaban amigos
en mi tierra; después los mataron o se perdieron en
un silencio burocrático o jubilatorio,
se fueron silenciosos a vivir al Canadá o a Suecia o
están desaparecidos y sus nombres son apenas nombres
en la interminable lista. Los dos últimos versos
del poema están limados por el presente: ya ni siquiera
puedo imaginar las voces de esos amigos hablando
con otras gentes. Ojalá fuera así.
¿Pero de qué estarán hablando si hablan?

Хулио Кортасар. Милонга
 

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