Багряный конь, как тень слепого слова, и неизменный ваш вопрос: “Скажите, вы это написали?” Нет, не я. Я по утрам тащусь за хлебом в лавку, покорно пью какие-то таблетки, сто раз на дню, чтоб оттянуть конец. А конь себе летит, покуда слово взбирается на дерево апреля и там с вершины воспевает женщин, на веточке качаясь. Вы сказали, я это написал? Но где, когда? И как я мог? Я ежедневно бреюсь и собственному зеркалу наскучил. Что вы спросили? О коне багряном? Кого? Меня? Вот этого - меня?
